Memórias roubadas

 A senhora me chamou no quarto.Mostrou a carta amarela, guardada mais de vinte anos, não era de meu pai. -Quase foi, disse ela. Eu li a carta e nada disse, mas era tudo muito bonito, confuso e impulsivo. Anos depois escrevi um poema branco

Esses versos de improviso

Regados a sono e a vinho

Refletem o que senti e sinto

Naquela noite de oitenta e poucos

Escrevo sem rascunho,

Como a vida

E se te chamo de querida

Não me veja com cinismo

É só uma rima pobre

De quem devia dormir

Mas não podia

E escreveu uma carta

Que trouxe esse momento

Pra depois do ano dois mil

Onde uma jovem suspira

Relembra em versos,

Digita

A noite que não assistiu